Хоть убей, следа не видно, Сбились мы, что делать нам? В поле бес нас водит видно Да кружит по сторонам Сколько их, куда их гонят, Что так жалобно поют? Домового ли хоронят, Ведьмуабпиг ль замуж выдают? А Пушкин.